Выплёскивая душу на бумагу.
вдруг понимаешь, чем она живёт.
И поверх линий друг за другом лягут
слова, в которых горечь трав и мёд.
В тех строчках звон разлитого веселья
и гул депрессий долгих и пустых.
В них эхо юности беспечной и весенней,
и стон блаженства - шелест трав густых.
Но иногда бывает - стих не может
всех сумасшедших чувств моих объять...
Тех, от которых лишь мороз по коже
и стук в груди, который не унять.
Медь разве можно выразить словами
биенье сердца - как шальной набат.
Когда случайно встретившись глазами
и сразу под ресницы пряча взгляд,
стараешься пройти скорее мимо,
чтоб разглядеть никто другой не смог
улыбки на лице необъяснимой
и дрожи ватными вдруг ставших ног...
Увы, я даже слов таких не знаю,
которые могли бы объяснить
всё то, что вновь меня переполняет,
и без чего так скучно было б жить.
Но - утихает страсть, как будто дремлет.
И рифма ярких впечатлений ждёт.
И ждёт душа... А что скрывает время -
узнаешь лишь когда оно пройдёт.