***

Понуро-серый и печальный
В окно скребется новый день.
Газеты пишут о Навальном,
А на экранах дребедень.

И в этой будничной рутине
(Стабильно) мы идем ко дну.
В гнилом болоте и в трясине.
Спасите. Кажется, тону.

Здесь, кстати, с ритмом не сложилось
И слоги как-то невпопад.
Простите, так уж получилось
(Своим стихам никто не рад).

Прошу я кисть, мольберт, палитру.
Я буду осень рисовать.
Суют мне серу и селитру,
“Вы не творец, вам не понять”
“В душе не достает огня!”
Кленовых листьев вспыхнул ворох.
Все их слова не про меня.
Им нужен дым, мне нужен порох.