Пеняют мне: «Давненько о любви
Не слышим. В чём беда? Писал недурно.
Потоки поэтических лавин
Пленяли чистотой! В наш век сумбурный
Легко погрязнуть в мерзостях порока,
Где чувства похотью подменены.
Бредём во лжи. В толпе так одиноко!
Молчать ли?» — В этом нет моей вины.
Душа, где бушевал огонь страданья,
Сгубивший светлую мечту, пуста.
Утихла даже боль воспоминанья
О горестях любви. Как сирота,
Я проводил её в последний путь.
Она мертва. И в том молчанья суть.