«Творцы» меня не признают,
Я их собою раздражаю.
Для них стихи тяжёлый труд,
А я их — просто выдыхаю.
Не создаю я их в потугах,
Они на кончике пера.
Не рождены мной в тяжких муках,
У них у всех своя порА.
Её во мне они дождавшись,
Наверх — в сознание всплывут.
В них моя радость, боль и счастье,
Они со мной всегда живут.
Они мне — Бога Дар бесценный,
И малой крохи лжи, нет в них.
И ближе друга во Вселенной,
Не отыскать мне, чем мой стих.
«Творцы» меня не признают,
Что ж, я на это не в обиде.
Лишь плохо то, что вслед плюют,
За то, что разным мир мы видим.
Марковцев Ю.