Ещё не снег, мой милый. Нет, не снег.
Баланс природы белым не нарушен.
Деревья молча обнажают души
пред тем, как в спячку совершить побег.
Ещё не снег, родной мой. Нет, не снег.
Ещё трава упрямо зеленеет.
Как неожиданно ноябрьского елея
вдохнуть пары, продлив осенний бег.
Ещё не снег, хороший. Нет, не снег.
Ещё цветут на клумбах сентябринки.
Но под ногой похрустывают льдинки,
а небо хмуро смотрит из-под век.
Ещё не снег, любимый...
Нет, не снег.