Ноябрь, бабье лето

   

Ну,  за что, скажи на милость,
я подобное терплю,
бабье лето притулилось
к отставному ноябрю.
К пожилому!
По-живому,
до безумия в крови.
Ты меня, как ту солому,
в грязь лицом не урони.
У него не та посуда,
что привыкли на Руси,
он ведь скряга и зануда,
хоть соседей опроси.
Копит баксы, смотришь – буксы,
был таким и будет впредь,
у него вино – что уксус,
злато, серебро – что медь.
Или любишь? Глянь, смеётся.
Ведь и я тебя люблю!
А оно плотнее жмётся
к ноябрю!