В мире добрых таинственных сказок
меж листов старых книжек и листьев,
с тихой поступью хитрости лисьей
осень рыжая ве'тра проказы
шьёт стихами... А дождь неустанно
струи сеет в аллеи и парки,
чтобы стало и вовсе не жарко,
и сомнительна лужиц нирвана...
– Знаешь, это не добрые строки
и покинуты гнёзда до лета –
трели арий фальшивым фальцетом
тараторят болтушки-сороки...
*
Раскроено да смётано – не сшито,
а, может, наскоро – булавками портняжными...
под шелест ветра весь наряд, почти что княжеский,
рассыплется на лоскуты... сквозь сито
небес, как будто не дырявых вовсе,
дождём просыплются деньки, как неурядицы,
замрут меж рамами окна крылами пядениц, –
такая вот она портниха-осень...