Тишина...
в пустоте ночной
я брожу по холодной
даче,
где застыла тоска
собачья
в желобке с дождевой
водой.
Хрупкий лёд
как обрывки фраз,
незаконченных
междометий;
всколыхнулась печаль
о лете
в полумраке
бездонных
глаз.
Дятел мерно долбит
"тук-тук",
многоточие в каждом
слове...
Разве можно назвать
любовью
мимолётную встречу
рук?