Отцвёл осенней роскоши букет
и нет нигде убранства золотого,
лишь изредка на голом ивняке
сверкнут остатки празднества былого.
Беснуются, стучат в моё окно
дождинки, всё кругом опутав сеткой
и стылый ветер вертится вьюном,
распугивая птиц на тонких ветках
калины, что пунцовым, ярким бра
горит на фоне серого пейзажа
и словно освещает полумрак
измученных дождём многоэтажек,
пронзающих пучину облаков...
Смотрю я сквозь стекло и руки грею
на длинной веренице позвонков
чуть тёпленькой чугунной батареи...