Пора скупых финалов тчк
- не зорок глаз, не так верна рука,
ломается и крошится строка
на корм пленённой стайке воробьиной -
не всё ж кормиться просом да рябиной,
которая по осени горька.
Обилие к морозам, говорят...
Я верю во вранье календаря,
что август не дорос до сентября,
но выпросил авансом позолоту.
Стихи, как нелюбимую работу,
полмесяца вымучиваю зря...
Мне тишина, понятней сотен слов,
о том, что было "больше, чем любовь",
расскажет. Это больно, видит Бог,
но боль не зло - всего лишь признак роста.
Забыть тебя до омерзенья просто,
анестезию осени вколов -
утешить память. Но всего верней,
поддаться боли, раствориться в ней,
смакуя прелесть трех последних дней,
оставшихся до точки невозврата.
И помнить не любовника, но брата.
Любить - сильней.