Под акварельным облаком эссенций
Холстов нерукописной красоты
Стремится хаос вечности согреться…
Под взорами полотен трех Лукреций
Я прошептала: «Мы не влюблены…
Я слышу сердце, медленное сердце
Сжимающей ладони мне Зимы».
Одна из них святой была, но дверцы
В чертог надежды были сожжены.
Как и тогда, когда «народ лютенций»
Исчез в Париже новых поселенцев…
Шептал им город: « Вы обречены,
Хоть слышу сердце, ласковое сердце,
Что бьется где-то у судьбы внутри».
Скрывала стыд другая из Лукреций,
Не заглушив роптания молвы,
Что поражала мир, как intluenza…
Где горсти комплиментов, словно специй,
Лишь добавляют в яство остроты…
Никто не слышал сердце, чье-то сердце,
Что позже упаковано в холсты.
Взгляни, и от пустынь и от Венеций
Я далека, как травы до Луны!
Устав как от грехов, от индульгенций,
От своих вздохов - нисходящих терций
Меня переполняют только сны.
Хоть слышу сердце, маленькое сердце
Родившейся внутри меня Весны.