Не в бою этот парень упал,
Ему пуля досталась шальная.
А секунду назад он не знал,
Что его ждет судьба вот такая.
Только что у костра он сидел
Перед боем дневным отдыхая,
И с надеждой на пламя глядел,
Сухари кипятком запивая.
А ведь он что-то нам говорил
О письме в нераскрытом конверте,
О какой-то примете твердил,
Что спасает его от смерти.
Он сказал, что письмо от жены
Никогда не вскрывает до боя.
И оно будто ждет до поры,
Бронь надев на него в три слоя.
Вот поэтому он уже год
Из боёв без царапин выходит,
А пока смерть найдёт к нему брод
Всю войну он с приметой проходит.
Я достал и кармана его,
Тот конверт, что от смерти спасает.
Не размыто лишь слово одно,
И лишь кровь полный адрес знает.
Может к лучшему, что оно так?
И не мне сообщать про такое.
Как сказать ей, что это – пустяк,
Её письма читать после боя?
Смерть ромашкой коснулась виска,
Лепестками по судьбам гадает.
А в приметы не верит она –
У неё пуль шальных не бывает.
1988 год