Стаканом сангрии - граненым, поездным, звенящим мелко о латунный подстаканник - мой день окончится. Соседи видят сны, я вижу их, плацкартных жителей. Не странник, кто не смотрел на жизнь с вершины бытия - с затертой верхней полки душного вагона, кто не играл в игру, в которой и ничья - почти победа. Наблюдаю отрешенно за чьей-то ссорой там, на "первом этаже" и за детишками, сопящими умильно. Темно за окнами, не разобрать уже, что проезжаем - то ли Муром, то ли Пильну, какая разница? Мне плохо без тебя, я сокращаю расстояние упрямо и с мерным стуком версты пыльные дробя, состав несется. Видишь - снова мелодрама, а не хотелось. Но выводятся слова, и мысли снова лезут в голову без спроса.
"Люблю тебя?
Да чтобы - я?!
Да черта с два!" - стучат колеса...