Дороги как струны,
и нынче не странно, – не равно летнему –
им рыдать.
Что их жалеть,
Ведь поздно ли, рано,
они порвутся:
серая твердь
вдруг обнаружит белые нервы,
больные простудами прожитых лет.
Но будет время оттаять… Верь мне:
Дороги конечны,
Музыка – нет!