Не выгорело. Не склеилось. Не сложилось.
Я позабуду: сделал бы только милость -
Еще бы пропал на пару недель.
А там – всё пройдёт... Глядишь: по ногам - апрель,
По ляжкам - горячий восторг,
В лужах бензинная акварель,
Нежность окутывает в шинель
Всех, кто под ней распростёрт…
И у меня там кто-то – Дима? Илья? Кирилл?
Только бы ты мне не говорил,
Кто у тебя там – Леся? Лариса? Ася?
Только бы ты больше не возвращался.
А то ведь – себя я знаю:
Щелкнешь лишь пальцами – всё, я хвостом виляю,
Шлёпаю по твоей квартире в левом одном носке,
Волю теряю, если почешешь за ухом,
И одуван растрёпанный на башке
Метит твою территорию чёрным пухом.
Рисую в твоих тетрадях, смеюсь, работать мешаю,
Дерусь с тобой шутки ради, как положено шалопаю,
Под утро, уже во сне, шепчу тебе: «Баю-баю»
И на твоей спине, как на папиной, засыпаю…
Господи, сделай милость – самую малость:
Чтобы моя привязанность не подкреплялась
Редким пасом, ночным полупьяным матчем,
Чтоб не ловила я радостным ртом собачьим,
Стаффордширским слюнявым ртом (Боже, Боже, убереги!)
Каждый взмах его сильной мужской руки…