С первого на восьмой,
Псевдоискренний скульптор Ада.
Листаешь мысли бульварных газет из чужой зимы.
Числа в календаре изменяют твою помаду,
Распевая свои псалмы.
Город просит думать четче и побыстрей,
пока что горит на светофоре красный.
Отдать свои мысли хороводу огней
И звуков; надеясь очнуться в сказке.
Краска течет с лица по кафельным стенкам ванной,
С первого на восьмой.
В подреберье бессовестно душно.
Дождем и водой смываются все твои раны,
И странный чернильный демон пробрался в душу.
Прикоснись переносицей к холодной железной двери.
Отсчитай удары до без пятнадцати полночь.
Достань телефон, о сколько в него не смотри
На экране темно. Абонент Вас больше не хочет.