На стихи Михайла Барановского -
http://www.stihi.ru/2013/11/10/7559
Долго, долго был поэт в отлучке,
Вдалеке от родины своей -
Малой родины, от леса и полей,
От крыльца, чей скрип был песен лучше.
Нет ни дома, ни того крыльца,
И от сада - пни с трухой, коряги...
Здесь стоял в объятиях отца...
Нету бати, бывшего трудяги!
На глаза поэта лёг туман,
Мир застлал молочной поволокой.
Отчий дом... от боли, словно пьян,
Сел поэт на камень острый, колкий.
И казалось нечем здесь дышать,
Воздуха для вдоха не хватало,
В миг забыло сердце, как стучать,
Боль сидела в сердце, словно жало.
А туман пролился вдруг слезой,
На щеках оставил след свой пыльный
И исчез в рубахе голубой,
На груди два пятнышка поплыли.
В горле ком, куда-то вглубь упал,
Вдох ворвался в грудь почти со свистом,
И мотор сердечный застучал
Медленно вначале, после, быстро.
Взгляд блуждал по сказочным местам,
Где когда-то протекало детство:
"Целовался с девушкой - вон там...
Ну, а там, просил её раздеться.
Школа здесь стояла, на краю...
Лишь фундамент виден, сохранился...
Даже птицы больше не поют.
Чем ты край любимый провинился?
Ни домов, сараев, ничего!
Заросли тропинки все, дороги..., -
Вновь туман в глаза ползёт его, -
Ну, а Вы, куда смотрели, боги?"
Долго шёл на станцию поэт,
Много дум дала ему дорога:
"Оборвался его детства след.
Кто виновен?" - спрашивал он Бога.