Автор Екатерина Никитина
" Старые письма домам"
(про мою любовь к своему району)
Знаете как это оказывается здорово работать почтальоном в своем районе. Встаешь рано утром и идешь на почту, а там тебя уже ждет целая пачка газет. Свежий запах печати моментально проникает в нос и ты бережно, чтобы не перепутать между собой, берешь их на руки и уже оттуда знакомыми улицами направляешься в зовущую сеть домов и домиков, чтобы потеряться там до самого вечера.
Можете сколько угодно рассказывать мне о новейших технологиях и материалах, прочности и удобстве высотных домов-коробок, которые последнее время растут со скоростью света, заполняя город, обезличивают и уродуют его, превращая в курятник. Только я ни на что не променяю свои замечательные двух и трех этажные милые, непохожие не на что домики. Они были выстроены еще немецкими захватчиками и до сих пор несут в себе печать особой атмосферы, прикосновения рук творцов. Эти домики совершенно необычные, они дышат стариной, удивляя витъеватостью мысли авторов при этом скоромно живут здесь, вдали от посторонних глаз. Для меня все они как родные, у каждого дома есть своя душа, окраска, характер и своя судьба. Я полюбила их с первого взгляда, а они полюбили меня, конечно среди них есть и любимчики, но это уже отдельная история..)
Обыкновенно мой путь начинается с небольшого двухэтажного дома с нежно-розовой окраской и большими понимающими окнами-глазами. Он всегда оживлен и светел, широко улыбается длинными рядами балконов, пестреет цветниками, сверкает новенькими белыми наличниками, так и приглашает заглянуть в гости. Весь такой сахарный и немного неестественный, чем то напоминает дворянина-помещика, а спустя пару минут созерцания кажется, что вот вот на его балкон того и гляди выбежит Наташа Ростова, тряхнет черной копной густых волос, прошелестит атласным платьем громко рассмеется и снова скроется где то в глубине дома. Нет нет да и загляжусь на его сады и одежды, а между тем, пора идти дальше, улица поворачивает направо, я в прекрасном настроении спешу к следующему моему дому.
Вот уже виднеется его острая крыша, а вот и он сам. Высокий и худощавый ровного темно-коричневого цвета, носит усы, вздорный и чопорный, парадные его всегда наглухо закрыты, разговаривает он редко и отрывисто, будто бы снисходит до тебя, хотя сам больше похож на зазнавшегося слугу, возомнившего себя хозяином. С ним я всегда обращаюсь подчеркнуто вежливо, играю в его игру, спрашиваю: «Можно ли мне войти?»,говорю, что принесла и кому, не делаю ничего лишнего, и он тотчас же проникается доверием, постепенно смягчается, не хотя открывает двери, и все же благодарит меня. Я улыбаюсь. Вот и ноша моя значительно полегчала.
С центральных улиц сворачиваю на тусклые тихие переулки. Неожиданно небо становится хмурым, собирается дождь. Захожу в небольшие дворики, там стоят крайне неприметные и неразговорчивые дома, окутанные орелом таинственности где то обшарпанные, местами с татуировками, беспощадно набитыми яркими болончиками, где то парадные и вовсе открыты настежь, но я ценю эти дома больше всего.. Просто они всё понимают без слов. Когда плохо на душе, когда хочется плакать или просто надо выговориться и прокричаться, идешь к таким домам. Заходишь в темную парадную, где свет брезжит лишь из круглого окошка между двумя этажами, внутри тепло и сыро, скрипят деревянные лестницы, пахнет сосной, как в детстве в деревне, становится так спокойно. Тихонько поднимаешься на второй этаж и по небольшой лесенке забираешься на крышу, слышно как по ней уже вовсю барабанит дождь, руками держишься за поржавевшие карнизы и чувствуешь..такое молчаливое откровение… дома остаются безмолвны как и прежде, но тебе становится легче..словно кто то прикоснулся волшебной палочкой к твоему сердцу..и те же серые иглы дождя зашили твои раны,вот уже и дождь закончился, ярко засветило солнце.
Направляюсь в Старый двор к своему любимчику. Честно говоря, он бывает ужасно болтлив и иногда мне надоедает, но всегда дает дельные советы, постоянно поддерживает и приободряет, улыбается, подмигивает разноцветными окнами, краснеет здоровым румянцем во все щеки и говорит « Да не парься, все будет ничтяк! Прорвемся!». Он такой, свой в доску, настоящий друг. Очень хорошо знает меня, мы давние приятели. С ним я могу быть собой. Сколько раз именно он видел меня счастливой под руку с любимыми людьми, сколько раз впитывал в свои стены мои слезы и боль, успокаивал и ругал, и пили мы с ним ) и жаловались друг другу на жизнь, он мне на жильцов, я ему о личном. И всегда я приходила ему на помощь, хотя внутрь него никогда не заглядывала, мне это было не нужно. Я только посвятила ему первые свои строки, вот они:
Я иду я бреду по асфальту сырому
где дома отражаются в лужах зеркальной воды
Старый двор, улыбнувшись устало,
широко распахнет мне объятия свои
Я войду, словно странник усталый
входит в избу просясь на ночлег
Погружусь я в сон безмятежный
Не замечу, как кончится век..
Вот и закончился рабочий день, пролетел как птица, я и не заметила.. Немного уставшая, но счастливая возвращаюсь домой с одной газетой, почитаю, о чем там пишут в городе..
Много разных загадок хранят в себе старые дома. А люди со своими вечными недовольствами, руганью и грохотом посуды за их закрытыми дверями порой кажутся такими мелкими..Дома мудры, они лучше людей. Просто нужно слышать, что хотят сказать тебе их тихие неумолкающие с годами голоса..
П.С В этом рассказе и намека не было на людей, он посвящен домам. Сейчас я уже не работаю почтальоном, но знаете я так благодарна, что это первая в моей жизни работа, научила меня столькому. Я хочу сказать выйдите пожалуйста из привычной круговерти дней, остановитесь наконец..используете все пять чувств, не забывая про шестое) и вы поймете, что всё самое интересное находится в двух шагах перед носом.