Ах, этот город детства...
Тебе он мил, не мил?
А помнишь там, товарищ мой,
Гидролизный дымил.
И улица Нагорная
На горочке была,
А рядом с ней и Новая -
Всё в поле нас звала.
А в поле том - за городом -
Полымя огоньков...
И чибисы с чирочками на кочках там сидят.
Над ними всё-то беркуты вострят суровый взгляд.
А там под самым облаком - захватит дух вираж -
Выписывают летчики всё высший пилотаж!
А чуть попозже АНы тяжёлые идут.
И в небе купола белейшие цветут.
Ах, те картины детства
Всё в памяти свежи.
Они моё наследство -
Теперь уж не тужи.
Те улицы нагорные...
Мы взяли там разбег.
Теперь летим как асы мы.
Бывает и у нас по кругу бег...
...............................
И чуть левее поля -
Осоки, камыши.
А не умеешь плавать -
Купаться не спеши.
Не зря карьеры ямами
В народе те зовут:
Оступишься у берега -
Накроет и капут.
Но плещутся на отмели внучата Ильича.
Уже без круга плавают?! Ну это - сгоряча.
Умеешь по-собачьи и ты уже подрос:
Пойдем тогда на боны мы - не вешай только нос.
Лигнинки и Теплушки Быстрянке под бока.
Ах, эта речка детства прозрачна, глубока.
Тропиночка дощатая по лугу к ней ведет
Шанхай обогнули, в горку бежали и вот -
В слепящих блестках солнца
Она вся предстаёт.
Горячие источники с Гидролизного льют,
Плескается, хохочет в них беззаботный люд.
А дальше, между бонами,
Бежит - зовёт река.
Ах, те мосты понтонные...
Вы в сердце - на века.
Но как не помнишь ты
Понтонные мосты?!
Я и сейчас по ним иду
Во сне и наяву.
Но только не надо о грустном -
Не будем, конечно, грустить.
Юность нас научила дружить и любить,
Крепкими, стойкими быть.
Ну даёшь ты, тётка -
Это же речёвка.
И не надо про тропиночки во ржи,
Лучше дальше расскажи.
Дальше - больше, а пока
Упираемся в крутые берега.
Левый берег-то пологий, как и полагается.
Ну а правый - тот крутой - возвышается.
А берега эти - Кана реки,
Что по-татарски значило кровь,
И школьной истории вопреки, мы с детства знали,
Что не счесть тумаки кому в глаз, кому в бровь.
Впрочем: история всех и рассудит -
А там видно будет.
О чём это я? А, да - на крутом берегу - бор.
Всем борам - бор - сосны как на подбор.
Это место Смоленкою зовут:
Переходим Кан, зимой, по льду на лыжах тут,
Чтобы кататься с гор её крутых.
До сих пор картины эти вижу:
Эти сосны в шапках снеговых...
......................................................
Эти взгорки и лога.
Эти горки и луга.
Навсегда родную лесостепь -
Те берёзовые колки
Привязали словно цепь.
Тополя - деревья наши.
И черёмух буйный цвет...
Ничего милей и краше -
Ничего уж в жизни нет.
...........................................
Это школьная пора. Это школа - двадцать два.
Куда со всей округи стекалась детвора.
И сорок одноклассников за партами сидят.
И сорок одноклассников с доски не сводят взгляд.
А учителя... Это песня!
И, вообще, школьные годы - нет на свете чудесней.
Сколько бы лет ни прошло -
Помним, конечно, наши
Голубые огоньки, наши походы,
Наши деньки...
А "Зарницы" наши отпылали,
Хоть трубили наши трубачи.
Но не будем мы с тобой в печали...
Посидим мы просто у реки.
Помнишь песни, что тогда звучали.
Спой про это, пожалуйста, Борис Ковальчук,
Как ты это умеешь. Ты настоящий друг.
Я думаю в Канске ты уже - "Окуджава".
Не пишешь стихи? Так и я не писала,
А этот "шедевр" за час набросала:
Дивись народ, взорвись интернет...
Друзьям, одноклассникам нашим - ПРИВЕТ!
7 ноября 2013