Курила трубку осень, дым валил,
забрасывал снарядами оранжа.
А из открытого окна винил
хрипел в миноре «диким» старым Гранжем.
Последним солнцем тихим ясным днём
прощалась осень с бесконечным небом
и на зелёной ножке с фиолетом,
и на другом, на солнце, солнца цветом,
а проще с астрой, может быть, с дубком...
Прошелестела ветром по бульварам,
сметая золото в один "ненужный ком".
И я за ней тащусь в пальтишке старом,
грущу и радуюсь, о, Господи, о чём?!