Ветер дождём оросил
и сильнее подул.
Лес закачался
под музыку капель с ветвей.
В этом году
затянулся слезливый июль.
Кончилось лето
как эра беспечных людей.
Август-мангУст,
суетливый и прыткий зверёк,
мечется, борется
с грозными змеями-грозами.
Так же как я
суечусь в пустоте этих строк.
Вечно борюсь
с бесконечными метаморфозами.
Мир близорукий,
расплывчато-мутный как дым.
В дымчатых сводах
встают и плывут города.
Ясность и резкость,
присущие всем молодым,
мною утрачены,
видно, уже навсегда.
Мною утрачены
запахи детских дождей,
страх темноты
и луч солнца как освобожденье,
крики в окно
закадычных дворовых друзей,
книги и сны
безграничного воображенья.
Но пробуждается
музыка в мокром лесу.
Или стихи
зарождаются в ветреном поле.
Я свою детскую радость
как флаг пронесу.
И водружу
на развалинах старческой боли.
И пусть не кончается
лето в слезливом дыму!
Пусть повторится
великий всемирный потоп!
Я свою радость
как парус на шток подниму.
Всё, что осталось,
возьму на спасительный плот.
1999.