Не пишите мне писем туда...
Где они превращаются в воздух
Там бумажные лишь города...
А на них только надписи "поздно"...
Глупо думать, что ты еще жив...
Когда вечер в окне растворяясь..
Повторяет безмолвный обрыв...
В зеркалах больше не отражаясь...
Это просто законченный край....
За чертой неизбежной печали...
Сколько в жизни не умирай...
Надо, чтобы тебя воскрешали...
Но когда не придет ни письма...
Не раздастся внезапно звоночка..
Это значит на веки тюрьма...
Это пропасть, последняя точка...
И свобода тогда захлестнет...
В темноте утопая растает..
Тебя больше ничто не убьет..
Мертвых точно не убивают...
О них плачут и помнят их смех
А со временем их забывают...
Жизнь - набор бесполезных утех...
В ней о мертвых не упоминают..
Смерть - беспечность и круговорот..
Жизнь - прямая как будто линейка..
Смерть - падение и поворот...
Жизнь - цветная на стенке наклейка....
Кто то точно ее оборвет...
Может случай, а может ненастье...
Смерть - отсутствие всех забот...
Жизнь - вранье и минутное счастье...
Смерть лишь вечный архипелаг ...
В невесомости между мирами...
Там из чистых и белых бумаг...
Кто то делает оригами....
Не пишите же писем туда...
Ведь они превращаются в воздух..
Там стоят в тишине города...
И вокруг только надписи "поздно"...