А.Романовой2
Не грустно ли, милая Саша,
Что время не жить - умирать
Застыло над родиной нашей,
Которая больше не мать,
Что новые песни убоги,
Что новые плохи стихи,
Что лучше не стали дороги,
Но стали страшней дураки,
Что смыслы вконец измельчали,
Что нет ни щита, ни меча,
Что наши с тобою печали
Готовят во тьме палача,
Что ночь за окном беспросветно
Темна, холодна и страшна,
Что наша любовь безответна
И неискупима вина?