Что-то близкое есть в странном облике с челкой иисусовой, в полуночных глазах, в иссушающем взгляде насквозь. Что-то видится в нем, что-то кажется – столь безыскусное, то ли тлеет ответ, то ли вновь назревает вопрос.
А до снов далеко, да и явь до конца не окуклена – шелушу календарь в убывание желтых страниц. Я узнала тебя. Жаль, иконка давно перекуплена, и не стало причин помолиться – ни навзничь, ни ниц. Может, боль пережить? Ту, давнишнюю. Вместе и набело. Ведь тогда ты был юн, и, как всякий юнец, – жесткосерд. Закажи лучше дичь из пернатого глупого ангела, пару яблок подать попроси на прощальный десерт.
Плотоядно чуть-чуть? Ничего. Это в жизни случается. Не прогонят. Не рай. Да и «плоть» не синоним «плодам». Заплачу за тебя. Я богаче. Такое встречается.
И потом никому,
никогда,
ни за что
не отдам.