Давно ищу волшебные слова,
Которые бы греть могли теплей камина,
Чтобы на праздник подарить их Вам,
Любимым женщинам- моим крепчайшим винам.
Часы отдал я главам словаря-
Я не его, я Ваш давнишний пленник.
Я путник. Вы меня носившие моря,
Шептали, что любовь нетленна.
И понял я, она есть тайна тайн,
Материи неведомая сила.
С чего бы ненасытные уста
Шептали имя той, что всех красивей?
И пусть бесценных слов я не сыскал,
Но если чем-то и согрел Вам душу,
То не игривым словом ветерка,
А тем огнем, который не потушен.
Лети же к женщинам, букетик слов,
С любовью взрощенный в моей теплице,
Впитавший дух и плоть мою, и кровь,
Лети к меня оставившим жар-птицам.
И пусть он Ваш украсит уголок,
Чтобы туда ползти боялась скука,
Чтоб обходил Вас черный рок,
Чтоб счастье Вам протягивало руки.
Примите семь моих проросших строф,
Семь праздничных,семь радушных букетов,
В них- мой поклон, почтенье и любовь,
Ответный дар- почти как эстафета.