Ах, это совсем не то,
что можно, как брошку, выкрасть,
легко разложить в лото
и в карты случайно выиграть.
Не то, что начнет кружить,
как вальс с чаровницей некой.
Не то, что, как крепкий джин,
в крови растечется негой.
Не то, что в скрещеньи лбов
голубки наворковали.
Поверь, ни одна любовь
на свете – без наковальни.
Из этих и я племен –
бессонных безумцев беглых –
Такое на нас клеймо,
прошедших сквозь это пекло.
Как кровь потечет из вен
измен исступленных братство.
Поверь, ни одна из вер
на свете – без святотатства.