Жирный российский пласт,
души родной земли.
Он теперь её не отдаст,
ни своим, ни врагам.
- Пойми!
Солнцу щурится на восходе,
ладонь приложив к виску.
Запах земли плодородья,
золотому хвала колоску.
От пота прилипла рубаха,
труд ему Богом дан.
Необъятного поля размаха,
свезёт урожай на майдан.
Крепнет нужный порядок,
труд удаётся другим.
Те, убегут без оглядок,
всё растворится как дым.