Люблю людей, дурацкая привычка,
Так трудно мне её убить,
Ведь человек, по сути, спичка,
Тепло несет, но может погубить.
К себе маня порой огнем прекрасным,
Теплом питается увы душа,
Он кажется хорошим ,не опасным,
Но только бац!, не стоит и гроша.
Возьмет тебя как туже спичку,
От скуки ватку намотав,
Как будто просто, по привычке,
Начнет он в ухе ковырять.
Потом, познав свое значенье,
Летишь ты в урну, может быть,
Иль в унитаза, мощное теченье,
Чтоб утонуть или уплыть.