Я не поэт еще пока,
Не чую рифмы суть,
Мой кладезь бьет из позвонка,
Неправильный чуть-чуть.
Я и болею и живу
Смятеньем лживых слов,
И не во сне, а наяву
Сдираю с них покров.
Мальчишка, что тогда любил,
Уверенный во мне,
Заматерел и научил;
Как может быть больней!
Родной, не надо, не прощу,
Но, отболев, приду,
И тьфу теперь на ерунду..
Я дальше жить хочу.
На чувства плюну, отряхнусь,
Ну а сейчас – пока,
А жизнь – она теперь вся пусть,
Моя, до позвонка!
19.02.2008г.