Грусть моя в Париже под платанами
Серебрит виски, как и в Москве.
Уcкользал я от нее чужими странами,
А она за мною поспевала налегке.
Мне платок свой северный накинула -
Мол, не убежать тебе от жизни бед!
И в Париже можно быть покинутым,
И на все вопросы слышать только «нет».
Сколько в сердце ни копи тепла и страсти,
Сколько ни зови и слогом ни чаруй
Лишь вопрос в глазах и нет у слова власти
Да холод на душе – как смерти поцелуй…