Стучатся души не рождённых строк
В моё окно скупым дождём осенним.
Я спрятался в свой крохотный мирок –
Потерянное запоздало ценим.
А капли слов стекают по стеклу,
Срываясь в грязь прокисших тротуаров…
Огонь не гаснет – прячется в золу,
Сил накопить для нового пожара.
Через неделю, месяц или год
Проснусь и я, разгладив мятый профиль,
Сложу из рифм и строчек бутерброд
К бодрящей чашке утреннего кофе
И жизнь опять покатит чередом
От дня ко дню, рифмуясь и не очень…
Но суждено ли искре стать огнём,
Не потерявшись в лабиринтах строчек?..