Мы – это мелочи жизни случайные,
просто у смерти есть цели крупнее.
Боль оседает соринками чайными,
сея на дне наших душ ахинею
связей, в года ледниковые вымерших,
что и любовью не помнятся всуе.
Тёплые крохи, как милости свыше - их
быстро теряем и вновь комплексуем.
Смыслы любви безвозвратно утрачены,
словно листки, унесённые штормом.
Тычемся в стены по жизни незряче мы,
следуя всем общепринятым нормам.
Каждый из нас замыкается в частности
личного ада, вне общего Рая.
В действиях жизни мы – деепричастности,
так как ЖИВЁМ, каждый миг УМИРАЯ.