Смотрю, виски мои года
посеребрили.
И жизнь струится как вода-
по середине,
Не размывая берега
забот насущных,
в которых нет меня пока
средь отстающих.
А первым стать я не сумел
с чужой подачи,
поэтому и проглядел
зигзаг удачи.
Пошёл по линии огня,
и выжил еле.
Наверно, Ангелы меня
вели до цели.
И не давали мне упасть
на скользкой глине,
указывая верный путь
по середине.
Я не спешил и уступал
другим дорогу.
Вот потому и не устал
и слава Богу.
А тем, кто мог с пути свернуть,
поправ заветы,
я освещал собою путь,
как все поэты.
Вот так, быть может и река,
ломая льдины,
течёт себе издалека
по середине.
Кизляр.