До безумия жалок день.
Он мне - соль, я ему - тень.
Взглядом рысьим сосу простор,
Надевая на душу узор.
А узор - то выцвел давно!
Он мне - боль, я ему - вино.
Руки, руки со всех сторон,
Словно кромки от топоров.
Начеканенный медный взгляд -
Все одними глазами глядят.
И идут рукава теребя -
На запястье тугая петля.
Лица, лица! Кругом они!
Равнодушны, тоскливы, пусты.
Мрамор, мрамор отцветших душ!
Я ли это под тягой безумств?