И небо кроет. И осень матная. Какая разница – где чья мать,
Когда рождается неформатное, и за окном далеко не март.
Какая разница в самом деле мне, какими были в моменте до,
Когда дожди здесь идут неделями, устал асфальт от твоих подошв.
И ты устал. И уныло морщишься. Кривишь ухмылкой свое лицо.
Старуха Смерть нынче будет модницей. Коса не в почести - бей свинцом.
От прошлых жизней привычка прятаться.
Не важно как и не важно с кем.
За понедельником будет пятница.
А за тебя – тишина в строке.