В доме рёв, обида, плач.
Слёзы в три ручья.
Потерялся детский мяч.
Бусы из стекла.
Потерялся и альбом,
И карандаши.
Тут не слёзы - «дождь стеной»,
Детский крик души.
И на весь этот «концерт»,
Смотрит чёрный кот.
У кота и слов то нет:
- «Что ж она ревёт».
Ей на ужин молоко,
Кружками дают.
Мне так, походя, мельком.
В блюдечко нальют.
Я сосиску увидал,
Первый раз за год.
Целый год про них слыхал,
Аж, урчал живот.
«Эта» - ела колбасу,
Курицу, паштет.
Что орёт, будто в лесу.
Счастья в жизни нет.
Каждый день ей вяжут бант.
А ей свет не мил.
Я б с таким бантОм, как франт,
Кошек бы «кадрил».
Ну а голос, боже мой,
Я б его жалел.
Только Мурке бы одной,
Серенады пел.
Купят ей карандаши,
Купят ей альбом.
Что б найти покой в тиши,
Что б уснул весь дом.
Купят мяч – не надо слёз.
Понапрасну льёт.
У кота один вопрос:
«НЕРВЫ» - кто вернёт?