Пока не запорошил снег
Газоны, редкие тропинки,
Приди, но по пути ко мне
Сорви-ка свежую полынку.
Она ютится у оград
И школы нашей, и детсада,
Её бодрящий аромат
Очистит душу, словно ладан,
И в детство дальнее вернёт,
Где мама жнёт полынь привычно,
Ей топит печь, аж треск идёт,
И веник из неё отличный.
Полынный запах круглый год
Царил в избе, и был пропитан
Им воздух, скарб и мой живот:
В войну картошки не до сыта.
С полынкой ты войдёшь сейчас,
И – радость в мой полу;мрак синий.
Как дорог детства мир для нас,
Пусть даже с горечью полыни.
Кто в грусти?
Не всё кукушке куковать,
Я зря её вплела, пожалуй:
Она детей своих не знала,
По ним не будет тосковать.
Какой сегодня хмурый день!
А раньше осень я любила:
Она детей мне приносила
Под листопад и шум дождей.
Уж столько лет прошло, шумим,
Бывало, даты отмечая,
Теперь детей не навещаю,
И в грусти кажется весь мир.
Всё у;же в прошлое мосток,
Сгущает ветер тьму, беснуясь,
Незримый Ангел одесную,
Как повелел ему Христос.
(Одесную - по правую руку).
Песенка про меня.
Верба бела бьёт за дело (Народная поговорка).
Словно облачко, верба, белое,
Наломать её не успела я,
А в саду ещё синеватый снег,
Гость непрошенный, не стучись ко мне.
Не найти в саду ни смородинки,
Я солидных лет, ты молоденький,
Слава добрая на печи лежит,
А не добрая – погубить спешит.
Испила любви я до донышка,
Под дождём цвела, и под солнышком,
А ты месяцем бродишь по небу,
Лови звёздочку, чудаком не будь.
А сюда ходить вечерами брось,
По пословице – мне незваный гость,
Пригодилась бы верба белая,
Наломать её не успела я.
Не единым хлебом…
Нет ковров персидских, хрусталя,
Денег, золотых колец, цепочек,
Стыдно без наследства оставлять
Дорогих потомков, между прочим,
Я могу оставить лишь стихи,
Мысли в строчках, в буквенных дорожках,
Тихой грусти песенной архив,
Книжечки, в дешёвеньких обложках.
В них тепло душевного огня,
Сердца беспокойного мотивы,
За неточность Бог простит меня,
Не единым хлебом люди живы.