Так ніхто не кохав,
Як поет наш - великий земляче.
Так ніхто не писав
Про Дінець і Лисиче мое.
Пролетіло століття,
та хвиля дінцевая плаче
І бентежить серця, і у римах
його виграє.
За Дінцем тумани
обіймають високії трави.
Він це бачив, любив,
відчував кожен подих весни
І не міг не писати.
Його надихали отави
І дівочії очі, що бачив поет уві сні.
Пам'ятають лани його, Рота
замріяна Третя,
Робітнича Гора і стежини,
що йдуть до Дінця.
Промайнуло століття - поет
перейшов у безсмертя.
І співають нащадки,
Сосюрою гоять серця.
Так ніхто не кохав.
Раз у тисячу літ це буває.
Всесвіт в пору святу
випромінює згусток чуття,
І воно на землі одного
Із людей вибирає.
Хто на крилах душі
Передасть те чуття в майбуття!