Приходит момент, закрываются шторы,
И маски на полки артисты кладут,
Садятся за мрачный гримёрный свой столик,
В догадках теряясь, зачем же живут
На свете полвека, а кто-то и дольше
Все те, чье призвание люд развлекать,
Все те, чьи напитки на чуточку горче,
Все те, чьих стенаний нам лучше не знать.
Потом поднимают усталые попы,
Ведя их домой, где не ждет ни души,
Мечтая о маленьком доме в Европе
С верандой, резвились чтоб там малыши…
И снова пробьётся луч солнышка плоский
Сквозь старые, словно Талмуд, жалюзи,
С парижских гастролей трофеем неброским
Когда-то свершившие с труппой транзит.
И снова морщины разгладит прожектор
И грим нивелирует с мины тоску,
Овации будут, поздравит директор,
Прибьет фотокарту в фойе на доску,
Счастливый несчастный, пожертвовал жизнью,
Отобрал у себя то, что кто-то нашёл,
Забыл о себе, не познав эгоизма,
В гримёрке прилёг… и куда-то ушёл.