А на душе скребут не кошки, отнюдь не кошки...
А маленькие эти противные мошки,
Знаешь, те, которые пожирают пол,
Задевая панцирем древесину,
Ночью прогоняя твой сон.
Без почвы, забранной из-под твоих ног,
Ты уже не человек,
А зверь, загнанный наполовину,
Раненный недобиток,
На смерть которого не хватило пуль.
Ещё живой, но уже пережиток,
Шелуха, пустой, безвкусый, ноль.
Выхода только два: научиться летать,
Или стать сильнее, крепче,
Чтобы упав, суметь заново на ноги встать,
Не смотря на то, как побит или покалечен.