Бивнем мамонта ветка тополя
На тропинке лежит моей.
Бренной памятью тень акрополя
Да над душами всё видней.
Мы приходим в объятья вечности.
Что же скажет нам Божий Глас,
Коль погрязли в следах беспечности,
Поглощающей часто нас?