Я не играю на гитаре,
А уж пою совсем не так.
И в поэтическом ударе
Я,безусловно,дилетант.
Зато пишу,как он,без фальши,
Не подражая никому.
А что со мною будет дальше,
Известно Богу одному.
А может быть ещё кому-то,
Ведь нету Бога,говорят.
Но только правду,почему-то,
У нас боятся,как огня.
Правдиво мыслить должен каждый,
На то и мысли нам даны.
Земля давно уж правды жаждет,
С какой угодно стороны.
Нет,я не прав.Я подражаю
Тому,кто умер в сорок два.
Тому,кого я уважаю,
О ком рыдала вся Москва.
Вот почему я с ним рассудком,
И почему себе не лгу.
Ведь подражать ему-не шутка,
Но я иначе не могу.
Мне заиграть бы на гитаре,
Запеть бы голосом его,
Быть с Музой в творческом ударе,
И быть похожим на него.