Боится глупая рука
Объятий ласковой бумаги –
И мысли вьются у виска,
Звенят, как скрещенные шпаги.
Кипят у памяти в котле,
Выплёскивая боль наружу.
Там грезилось о журавле...
Теперь распят он в нитях кружев:
Житейский будничный узор,
Где по канве – души усталость,
А в середине – тусклый взор...
А что от неба в нём осталось?
Увы, наверно, ни-че-го.
Как хороша родная клетка!
Всё лишнее отсечено,
И под рукой всегда рулетка.
А небо – в росчерках косых
И в серо-бронзовых чернилах,
И лишь от птиц... сверхзвуковых
Кровь постоянно стынет в жилах.
И страшно что-то изменить,
Сойти с тропы в туман и морось,
Распутать старых кружев нить
И окунуться в реку споров,
В которых истину найти
По-прежнему не так-то просто.
А чёткий счёт от десяти
До «ни-че-го», нуля, погоста
Остановить не в силах ты.
И вдруг... рывок из будней сонных...
И это счастье высоты
Прекрасно так в глазах влюблённых!
фото из инета