Не буди меня. Не буди
Ночь тоской фонари качает.
Не буди — это всё дожди
навевают напев печальный
Это бури далёкой гул
с океана доносит ветер.
Ты под шорох дождя уснул
в той ночи, где луна не светит.
Беспробуден глубокий сон
Никогда не прервётся он.
Спи, мой друг. Это только смех
чёрных бесов в чёрных коронах.
Спи, мой друг. Это только смерть,
это только марш похоронный.
Спи, мой друг, это только дрожь
неопавших ладоней клёна.
Спи, мой друг, это только дождь
по перилам резным балкона.
Память дней не стирает лет.
То, что было, ушло — и нет.
Не буди, нет-нет, не буди,
не тревожь того, что забыто.
Холм осел на твоей груди
под тяжёлой пятой гранита.
Шелестит над тобой листва,
и заходится в си-бемоли,
растеряв все свои слова,
голос скрипки в случайном хоре.
Эту скрипку я по ночам
слышу. Так говорит печаль.
Спи, мой друг, это только нить
приплетает паук в тенёта.
Спи, мой друг, наше время жить
стало временем для кого-то
Это вечность своё взяла
и уже не отдаст обратно.
Люди — времени зеркала -
отражают его превратно,
преломляя лучи, дробя.
И я помню живым тебя.
Мне той осени не забыть -
самой странной из всех минувших.
Сколько мне ещё будут плыть
фонари в привокзальных лужах?
Нет, не сбиться моей строке,
потому что, не прекращая,
осень болью стучит в виске
к прошлой осени возвращая.
Сколько? Лет пятьдесят назад?
Время-время. Ах, что за время!
Но я помню тот листопад
в вальсе Штрауса в старой Вене.