Я слушала стихи и других поэтов,
и сделала штрихи, небольшим сюжетом.
Кто-то пишет стих из души, из сердца,
кто-то натирает очень горьким перцем.
Слушатель, чтоб думал, как поэту больно,
славу получил он и сидит доволен.
Слова подбирал он, опускаясь в бездну,
находил там души и читал их мысли.
Названным поэтам, им же бесполезно,
честь и совесть, что вы, они же их не грызли.
Пушкин, Блок, Есенин всё равно откуда,
главное красиво, главное, чтоб чудо.
Как же сам ты видишь, то о чём ты пишешь.
Почему стихами своими, ты не дышишь?
У поэтов многих сами текут строки,
не нужны большие, малые им сроки,
нужно, чтоб раскрыть мог, он любую тему,
а другой разрыл слог, отстоявши смену.
Стихи должны писаться не замысловато,
чтоб могли читаться, так легко, понятно.
Но, однако, сколько б не было поэтов,
каждый будет думать по-разному об этом.
Но каждый остаётся при своём, пусть мнении,
Потому что много есть стихотворений.
Но в своих стихах я выкладываю мысли,
те, что идут сами, совесть, чтоб не грызла.
Украшать не буду, я стихи цветами,
я из простого люда, не с тонкими умами.