Она считала дни... но плюсы,
крестами складывая их,
как мёртвых птиц сгребали в мусор.
На котлован. А после жгли.
И шли дожди, и пламя крепло
от каждой капли всё сильней.
И застилал туман тем пеплом
ей паруса недвижных д н е й.
Она ложилась спать на камни,
но просыпалась на углях.
В ожогах. Будто бы из б л я х
её собрали на страданье
- считать... и плакаться о Днях,
Которых Нет у м и р о з д а н ь я.
~*~