За что мне все это?
За глупость? За нравы?
За дерзость? За частую грубость в быту?
Быть может, я в жизни слишком упряма?
Быть может, я слишком везуче живу?
Виной ли тому моя гордость? Безумство?
Грусть иль отрада?
Надежда? Любовь?
Мне хочется верить, но, кажется, поздно,
Что в жилах когда-то кипеть будет кровь.
Но что же тогда? Желание мести?
Отчаянье? Злость? Недоверие? Муть?
Могу перечислить причин еще двести,
И все ж не пойму я желанную суть.