Под покрывалом неба шёл дождь.
Ниточки воды вязли в ушедших минутах жизни.
Столбики рук пытались спрятаться от окружающей несправедливости, но не могли найти укрытие.
Маски прохожих сползали по стенам очертаниями мутных теней.
Мёртвое состояние мира оглушило людей.
Крошки сознания протянули свои стебли сквозь наступавшую кругами тишину.
Было всё. И ничего.
Была ночь.
Первая ночь их жизни. Настоящей. Жизни.
Она длилась не больше минуты, но она была. И были они.
А потом перестали быть.
Одели зонты и ушли прочь. Каждый в свой уголок.
Каждый в свой маленький, но от этого ещё более уютный уголок мира.
Крохотный замкнутый уголок необъятного мерцающего мира.
Зачем...