Воспоминание о Партенопее

               



Жалюзи тянут прерывисто стёжку света.
Журча, протекает шоссе в тихие заводи дома.
Ломбардия. Осень севера.
И как странно: всё это
кажется непонятно каким, не по-людски монотонным,

досадным, хоть нереальным, точно деления школьной линейки
(первый забор, отделяющий нас от Эдемского сада) –    
после всенощного гама бурлящей Партенопеи,
буйных плясок волны, бьющейся в черные скалы.

Кажется, как тут живут, без экстаза, без черного блеска и гари,
гнили и музыки, смерти, страстно зовущей иные рожденья.
Желтые листья вокруг, по утрам по равнинам туман,
и скоро заснЕжит; но мне же – другая
заслЕпит глаза белизна: как на иконе Преображенья,

в памяти, в мандорле света приоткрывая
тот несказуемый Мрак,
в черном конусе весел, в миндальной скорлупке своей
встал над Заливом – словно Христос на Фаворе – рыбак
в блещущем море,
в бело-слепящем столпе.