Во мне как будто бы сердца нет.
Оно испортилось, износилось,
и я, почувствовать что-то силясь,
в непрекращающейся войне
со здравым смыслом веду подсчёт:
"кольнуло", "дёрнулось", "больно", "сладко" -
тащу как пленных в свою палатку,
ищу укусы свинцовых пчёл.
Должно хоть как-нибудь быть. Должно,
а мне - никак, всё равно что умер.
У чувств, я помню, оттенков уйма,
но кроме памяти - полный ноль.
И так мне каждый треклятый день.
Вот скоро вечер, пора по парам
с каким-нибудь симпатичным парнем,
а я не вижу тебя нигде.
Везде - внутри и снаружи - мгла,
луна осветит сплошную серость.
Мне без тебя не поможет сердце,
мне их и сотня б не помогла...
И ты приносишь его с собой,
в пакете с брошенной скотобойни;
снимаешь рёберную обойму,
вставляешь, правишь какой-то сбой...
И наполняешь меня любовью.